Sus artículos

Sorpresa tras sorpresa, me encuentro de nuevo con Manolo, el que explora su vida interior, y me asegura que le ha hecho pensar mucho la muerte de Mikel Jackson. ¿De qué le ha valido —se pregunta— su inmensa fortuna? ¿No queda evidenciado más allá de toda duda que ser rico equivale a ser infeliz? Por eso —afirma— el camino es la pobreza. ¿No?

El Choni me dice que mi crítica al Estado (1) volvió histérico al comisario político que le imparte clases particulares de recuperación de sociales. El guardián de la subjetividad no supo qué responder a la obligatoriedad del impuesto y se limitó a farfullar algo acerca de los estúpidos lagartos que carecen de alternativa realista a este mundo. El Acratosaurio se planta y muestra sus cartas.

Recibo una misiva llena de exclamaciones y letras mayúsculas. La envía un viejo anarquista, un hombre pancarta, un tipo fiel a la Idea hasta la muerte, de los que el día de la revolución se pondrán ante la metralla sintiéndose invulnerables. Mientras el Gran Día llega, gritan consignas. Las consignas son breves, restallantes y no invitan a la reflexión meditativa. Pero lo peor de todo es que están llenas de sentido común, de evidencia empírica, de propaganda.

Visito en su domicilio a Manolo, canoso, prejubilado de correos. Lo conozco desde hace más de treinta años. Me dice que se ha jubilado porque no ha sido nunca adicto al trabajo, y que prefiere recluirse en su casa, y dedicarse a la meditación, a explorar la vida interior y a la literatura. Se ha buscado un entrenador oriental y ahora hace el yogui retorciéndose como en el circo. Se apunta a talleres de ángeles, de hadas, de cosas raras.